...У меня в голове какой-то мерцающий, сумрачный, предновогодний блюз. Все звуки и голоса почти не прорываются через спокойное льющееся полотно низкого мужкого вокала и саксофона и становятся просто фоном. Улицей за стеклянной витриной кофейни, в которой ты допиваешь пузатую чашку обжигающего шоколада. Состояние медитативного благостного дзена периодически меняется на хохот (вчера, в двенадцать ночи, на Новом Арбате, после того, как Верочка совершенно бесцеремонно полчаса дразнит и провоцирует юношу на злой и циничный харрасмент: НУ ЧТО, МНЕ, БЛИН, МОЖЕТ, КАРТИНЫ НАЧАТЬ ПИСАТЬ???) или на беспокойный и непродолижетльный сон с очередными сюжетными лабиринтами.
Мир все еще существует? Почему я его не чувствую?..
