Вера Полозкова (mantrabox) wrote,
Вера Полозкова
mantrabox

Categories:
  • Mood:
  • Music:

Бла-бла-бла


Тупо не доползаю до компа.

Напор жизни можно было раньше как-то регулировать, смеситель поворачивать, холодненькой подбавлять, горяченькой - а тут просто все трубы прорвало, и хлещет, и тапки уже плывут.

Мой любимый юзер говорит, что у меня все время что-то разливается в постах - то неон, то электричество, то сумерки, то эмоции - и он тычет под локоть другого моего любимого юзера в аське и гогочет - гляди, гляди, у Верочки-то снова разлилось! - Да, где? - Да вон, в последнем посте! Брызги вон даже, говорит! - Опять!..

Аннушка, ну еб твою мать. Прекрати разливать масло, купи себе его в экономичной пластиковой упаковке.

Пока они думают, как подослать мне жж-сантехника и навсегда законопатить мне все сливы, я расскажу вам, как у меня дела.

***

Мальчишки приехали ночью в пятницу, уехали вечером в понедельник; у меня тут три дня подряд два полуголых чувака скачут по кухне, играют в Чунга-Чангу, поют "Зе рыз э рат ин май китчен - вот айм гонна ду? Зе рыз э флай ин май китчен - вот айм гонна ду?"; разводят меня на поиграть в слова, в ассоциации, в морской бой, только что не в прятки и не салки-ножки-на-весу; запекают мне мясо в специях, рубят мне салаты с жареным луком и медом, кормят меня ужином при свечах; что-то среднее между фильмом "Мечтатели" и тихим часом в младшей группе детского сада; мы смотрим кино, пьем у Инина дома, мы ходим по улицам в ногу, обнявшись втроем; будим Бергера истошным "Встань пораньше! Встань пораньше! Встань пораньше! Когда утро замаячит у ворот! Ты увидишь, ты увидишь, как веселый барабанщик в руки ПАЛОЧКИ КЛЕНОВЫЕ БЕРЕТ!!!"

Я играю в любимое "Венди и потерявшиеся мальчишки", подбираю им мужские футболки, оставшиеся в наследство от предыдущих мужчин, развешиваю носочки нечеловеческих размеров после стирки, вытягиваю из-под подушек темные волосы, уже неизвестно, кому принадлежащие, ибо все мы длинноволосые шатены; ибо все мы пахнем одним и тем же шампунем, и гелем для душа, и морды у нас одинаково бесстыжие, как у шпанявых, наглых, отожравшихся пионеров-переростков, которые десять лет назад сбежали из летнего лагеря и до сих пор еще думают, что у них каникулы.

Посреди ночи, ткнув в ребро спящего мужчину:

- Что? Доклад на тему "Храп как форма социального протеста"?

Драматическая пауза.

- Это Нобелевская, Вера.

Утром Рус, устав от шуток про многовековую скорбь еврейского народа, которая сквозит в глазах у Бергера даже когда он просит передать ему соль, нагибается к Теме заговорщицки:

- Я понял. Вместо "молчи, грусть, молчи" я буду говорить тебе "молчи, скорбь".

- Бергер, а ты сионист?

- Нет.

- А почему?

Морщится.

- Лень.

Бергер озвучивает в "Шоколаднице" свои эротические фантазии:

- Я встрееетил деевушку - полумесяцем нос!

- рассказывает про папу, который в молодости хипповал и проповедовал свободную любовь.

- А траву курил?

- Нет, они все больше по водке.

- Какие-то неправильные хиппи.

- Они, наверное, делают неправильный рок.

Они ходят по моему району, читают названия улиц и тихо оседают:

- Улица Самеда Вургуна... Степана Супруна.. И Птицы Говоруна!

- ...Вэликава Азирбаджянского Паэта!

Мы поем, прикрыв глаза в фольклорной тоске -

- Лииишь ладошка казакуууу во степи пааадруга! Лишь ладошка казаку - в степии женааа!

Мы обсуждаем светские новости:

- Анжелина Джоли родила дочь Шило, вы знали? Ну то есть Шайло на самом деле, просто так пишется.

- Да. Сенсация: Джоли меняет Шайло на Майло!

Мы пьем у Кости во дворе, Костя, наш сенсей-алкоголик, бабник-на-износ, говорит что-то о браке и семье, и Тема Бергер мрачно резюмирует:

- "Советы Кости Инин молодым хозяйкам: Приходите".

Мы сидим в "Муму" вечером, пьем квас и вспоминаем юность. Рус говорит:

- Я когда был маленький, я входил в кружок Юного Пасечника.

Тема: Мм? И что, Юный Пасечник был не против, что ты входишь в его кружок?..

О. А потом они уезжают, и я жадно, мелочно расслюнявливаю их на цитаты, как пожилая очкастая библиотекарша.

The are two boys in my kitchen - what I'm gonna do?..

***

А вчера я была на юбилее Михаила Михайловича Державина, на большом-большом корабле, едва не тонувшем от обилия спиртного и закусок, и бегала по палубе с Игорем plagiator'ом, на каблуках, в юбке, и мы трепались с ним, фотографировали, шушукались, прыскали, когда-то посматривал косо или укоризненно.

- Так-то Вы, Игорь, работаете с прессой?..

- О, я еще и не так работаю.

Я слушала, как бормочет Ширвиндт, и поет Юрий Васильев, и шутит Яна Чурикова.

А Михаилу Михайловичу Жванецкому, невысокому, ухмылистому, прищуренному, щечки в старческой гречке - рассказывала о том, как лет в семь пришла с мамой на его концерт, и кто-то писал его монологи на диктофон, допотопный еще, дремучий, не фиксировавший ничего, кроме шумов, и попросил мою маму, красавицу с пепельными волосами, хохотавшую в голос, смеяться чуть тише.

- Я пришла на Жванецкого, - заявила мама, - и буду хохотать так, чтобы стены дрожали!

Михаил Михайлович написал моей маме, что дочь ее прекрасна и ради такого стоило жить; сходя на корабля, я обнимала старинную детскую мечту.

Сколько мне, двадцать? Сколько из них я люблю Жванецкого? Ну лет двадцать пять, точно.

***

У Топора в телефоне начинает играть песня Джеймса Бланта, которая шпарит сейчас из каждого динамика.

Костя сидит, завернувшись в одеяло, и рубится в WoW. Перед ним стоит початая бутылка водки.

- You're beautiful! - поет Джеймс Блант.

- Ты кросавчег! - переводит Топор Косте с непроницаемым лицом.

- You're beautiful!

- Ты кросавчег!

- You're beautiful, it's true!

- Ты беспесды кросавчег!

***

Меж тем я много работаю. Серьезно. Всю эту неделю езжу к сухой, улыбчивой, рассеянной тетеньке и перевожу, редактирую и правлю душераздирающий текст про психотерапию, эдипов комплекс, сексуально-садистические детские травмы, вагинизм и боязнь потери контроля над сфинктерами.

Сначала очень развлекает, потом наводит священный ужас.

Мама бы мной гордилась.

***

Мама приезжает двадцатого.

Никогда еще я не была в ее отсутствие такой примерной девочкой, за исключением пары откровенно шокирующих эпизодов.

Я много работаю, не приезжаю позже часа, не смотрю телевизор, ставлю сушилку в уголок, сложив выстиранное белье стопочкой, кормлю кота деликатесами, поливаю цветы раз в два дня, ужинаю собственноручно приготовленным греческим салатом с наггетсами и бокалом портвейна, завтракаю рисом с соевым соусом и зеленым чаем; к приходу гостей заправляю кроватку и мою полы.

Будто включилась автоматическая аварийная пай-девочковость, экстренная дубль-мама внутри.

Когда они столкнутся, кого-то из них замкнет и вырубит, я подозреваю.

Поглядим.

***

Вряд ли это должен был быть ура-оптимистический пост, я вроде садилась писать про муки выбора, социальную ответственность, нарушение личного пространства и необходимость жить с тем, что кто-то тебя никогда не будет любить, даже если съешь собственные ботинки.

Однако бокал портвейна сделал свое - черное? - темно-красное дело.

Мне действительно кайфово.

Слышишь, Бог? Можно еще чуть-чуть это время на репите покатать, м? Спасибо.
Tags: Бергер, Мужчина, Топор, мама, мелкий жемчуг
Subscribe

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 27 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…