Вера Полозкова (mantrabox) wrote,
Вера Полозкова
mantrabox

Categories:
  • Mood:
  • Music:

Машинисты


Можно я так просто тут поговорю, без соплей на холсты.

Я и так себя очень не люблю за сопли на холсты, но случаются периодически такие мощные короткие замыкания в жизни, что только этим и спасаешься.

Зато меня позвали в коммьюнити pizdostradalec. Это, друзья, ведь надо еще заслужить.

А у меня призвание, я чую. Я когда-нибудь стану пиздострадалец-виртуоз. Стану, возможно, руководить оркестром. Но лучше хором. Да, хором. Что-нибудь географическое такое, раздольное в названии. "ПиздостраДаль" - и дорога такая, уходящая в закатный горизонт.

***

Я сегодня видела крупную, губастую девушку в метро, которая ярко накрашенными ноготками распечатывала почтовый конверт. Сняла клейкую полосу, а там письмо размашистым, круглым почерком, три фотографии и банкнотка. Она торопливо сгребла банкнотку в сумку, а потом стала внимательно рассматривать фотографии, на которых были темноволосые люди и смеющийся карапуз в ванной. Она разглядывала-разглядывала, глуповато оттопырив губу - а потом как разулыбается.

Home, sweet home.

Но самое прекрасное в сегодняшнем метро было не это.

А простая панель для вызова машиниста, где сверху выбито крупно: "Экстренная связь с машинистом", под черной круглой кнопкой - "Нажмите", а под продольными полосками, похожими на штрих-код - "Говорите".

К "Говорите" слева было шариковой ручкой приписано "Вы", а справа "сь".

"Выговоритесь".

И кнопочка.

Вдавить кнопку, припасть и мычать: Машинист! Машинист, если бы ты только знал!..

***

Да что бы ты вообще знал, машинист, откуда тебе. Что скажет тебе тот факт, что женщины по утрам возят телефоны в переднем кармане тесных джинсов, чтобы кожей услышать, просечь, учуять ту одну глупую смс, что вот он доехал до работы и все в порядке. Что от одного эха парфюма на подушке штырит так, что волоски дыбом встают на руках. Что он выглядит дико маргинально и стремно, первый раз увидела - испугалась: чистый арбатский панк. Что у него провинциальный говорок, едва заметный, забавный, и тембр такой к вечеру в трубке - низкие контрабасовы струны. Что он дразнит меня "сдобной особой"? Что он вообще беспощадно стебет меня по четыре выпада в минуту, а я так смертельно его боюсь, что ни черта не могу ответить? Это я-то, яростное бесстыжее трепло? Что он, вопреки канону, некареглазый и русский? Что смотришь на человека и думаешь: "Беги!"? Что тебе это скажет, машинист, чего из этого ты не навидался в окошко заднего вида своего электропоезда. Это такая простая история, что ее не расслышишь даже в стуке колес и дистиллированных дикторских голосах.

I wonder what you look like
under your t-shirt
I wonder what you sound like
when you're not wearing words
I wonder what we have
when we're not pretending
it's never-ending, haven't you heard?

Я, машинист, довольно глупый ребенок, ты, вероятно, это понял уже. Я живу, собственно, тем жутковатым холодком, той потусторонней прохладцей, что прокатывается по телу перед тем, как засадить два пальца в розетку. Меня шарашит током каждый божий раз, но есть, машинист, странное упоение в бою и бездны мрачной на краю. Это вот ты, машинист, проводишь пальцем мальчику по спине чуть выше ремня, под майкой - и на грудь тебе толстый снежный человек садится, вздохнуть нельзя, и периферическим зрением засекаешь, как от параплана отделяется трос и падает вниз, и жутко так, машинист, что ручки и ножки отнимаются без шуток совсем, как будто в них засадили по шприцу стоматологической заморозки.


Машинист, тебе надо съездить полетать. А то туннели, депо и дикторы откусят тебе остатки воображения.

***

- Бергер, - хриплю в трубку, косноязычная, плохо соображающая, - как же это было у Расина? Любовь... Между собой и долгом...

Бергер, невозмутимо:

- Любовь между собой и долгом, Вер? Это ведь какой-то онанирующий пограничник, так я понимаю?

О, Бергер, чеканщик клейм.
Tags: Бергер, Змей
Subscribe

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 47 comments
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →
Previous
← Ctrl ← Alt
Next
Ctrl → Alt →

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…