Вера Полозкова (mantrabox) wrote,
Вера Полозкова
mantrabox

Category:

Бузин: цитатник


  • Смотрим с Костей по работе очередное плохое российское кино.

    Костя: А это кто?

    Я: Тоже артист театра, не помню какого.

    Костя, прищуриваясь: Погорелого.

    Я: Да. Московского Драматического Погорелого Театра.

    Костя: Имени Сергея Безрукова.

    Я: И Дмитрия Безнагиева.



  • Ночью мы пытались украсть арбуз.

    Из закрытого на замок арбузного развала недалеко от дома; просунуть руки сквозь решетку, поднять арбуз наверх, к большим отверстиям под крышей, и вытащить.

    Тут, конечно, приехал патруль, из него вынырнули два мента, стали ходить вокруг нас и укоризненно качать головами; мы при этом ржем как малые дети, а Костя умудряется спросить: "Ребята, вы нам не поможете, там буквально поддеть и все, уж больно арбуза хочется".

    Они давно уехали, а нам все хотелось в федеральный розыск.

    Костя: "Итак, в ночь с одиннадцатого на двенадцатое августа была совершена одна из самых дерзких краж столетия: двое нигде не работающих граждан, злостных рецидивистов двадцати двух и тридцати лет, напали на ПБОЮЛ арбузных магнатов братьев Амангельдыевых. Видавшим виды оперативникам только и оставалось, что развести руками: задержать злоумышленников по горячим следам не удалось".

    Я: А давай пойдем купим арбуз в Рамсторе.

    Костя: Да, вернемся к развалу и будем там с ним гордо стоять, пока они не вернутся.

    Я: "Чуваки, ножика не найдется?"



  • Пять утра, мы вдевятером пели, пили и читали рэп несколько часов; Алекс встает и разминает затекшие ноги.

    - Костя, я поеду, мне к восьми утра на работу.

    - Ну, мне тоже.

    Все удивленно оборачиваются на Бузина.

    - К половине второго... надо будет проснуться... и что-нибудь в микроволновку положить... а то я уже голодный буду к этому времени.

Tags: Бузин, мелкий жемчуг
Subscribe

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…

Comments for this post were disabled by the author