hyperВ этот май идиотский, холодный, ледяными комьями весь – просачивается, встраивается такт в такт. Волнами такими под легкими плещется. Невозможно. Как это люди живут с такими голыми струнами внутри, им же от ветра должно быть больно. Как это можно думать босса-новой, тихой такой, ненавязчивой, или саксофонными раскатами медленными. «О чем ты думаешь?» - а ты в ответ – та-дам, та-дам-та-та-та-тадам… Непостижимо.
Я сдала политологию сегодня, сегодня выпускницы с задорными ямочками на щеках пели мой гимн школы, и учителя плакали в первом ряду. Я сегодня пила красное с экс-одноклассниками и вишневый сок с мужчиной в клетчатом пиджаке.
Я номинально-то пишу реферат про Оскара Уайльда, от которого, к слову, тоже не оторваться. Вот только красивый лазурноглазый однокурсник Костя Полесков, который несмотря на ой-девочки-дышать-не-могу улыбку и темнорусую челку занимается опасной расследовательской журналистикой, протянул мне сегодня альбом Светы Сургановой, молча так – держи. Он саботажник, вы же понимаете. Он же все знал заранее.
Мурашки стаями прямо вырастают и топочут по спине, громко улюлюкая. Неприличной какой-то красоты альбом. Порнографической.
