Вера Полозкова (mantrabox) wrote,
Вера Полозкова
mantrabox

Category:
  • Mood:
  • Music:
Эти джазово-весенние дни, когда оконные стекла после грязной зимы кажутся такими непереносимо мутными для того, чтобы впустить внутрь все это солнце, весь этот плещущий городским бризом воздух, все эти торопливые шаги, этот хохот, эту музыку какого-то неправдоподобного, детско-рисуночного лазурного неба, все это расплавленное золото, что течет по волосам смеющихся девушек, по крышам, по шерсти бродячих кошек, по змеиным спинам машин, по зеркальным витринам, - Господи! - это время, в котором каждый год вырисовываются лица старых вёсен на Малой Бронной и Патриарших, где я маленькая, где в окна среди паутины сплетающихся голых черных ветвей уже заглядывают тугие почки, где в лужах танцует омытый сиянием город, где в его сыром дыхании уже слышится обещание будущего зноя... Этот внезапно нелепый, нескладный мир, стесняющийся собственной наготы и неопрятности поле слякотного послезимья-предвесенья, заждавшийся, замеревший, зажмурившийся под этими бесстыжими лучами, это время, в которое, как назло, как всегда, нужно писать скучные рефераты, в которое болят решительно все мышцы после физкультры, которое жгучим песком утекает сквозь пальцы, которого, именно этого, только что народившегося, только что ставшего летним-на-час-вперед, будет всегда так жаль...
Это время похоже на затаенную восторженность морского рассвета, когда еще прохладно, обманчиво, зыбко - но, Господи, как прекрасно!..
Это время, которое всегда застает тебя врасплох, всегда одну, и даже тот, кто хотел бы делить с тобой вёсны, ни в какое сравнение не идет с тем перехватывающим дыхание счастьем, которое заполняет собой легкие, примешиваетя в кровь, льется из глаз, вырывается криком, песней, гимном...
И - Боже, банально-то как и как искренне - Здравствуй, моя семнадцатая весна!...
Subscribe

  • (no subject)

    сойди и погляди, непогрешим, на нас, не соблюдающих режим, неловких, не умеющих молиться, поумиляйся, что у нас за лица, когда мы грезим, что мы…

  • (no subject)

    грише п. начинаешь скулить, как пёс, безъязыкий нечеловек: там вокруг историю взрывом отшвыривает назад, а здесь ветер идёт сквозь лес, обдувая,…

  • колыбельная для ф.а.

    сыну десять дней сегодня засыпай, мой сын, и скорее плыви, плыви словно в маленькой джонке из золотой травы вдоль коричневой ганги в синий фонтан…

  • Post a new comment

    Error

    Comments allowed for friends only

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 3 comments