К трем часам утра, дрожа и жалобно поскуливая, как йоркширский терьер, родить текст рок-баллады из трех куплетов и припева; тихо выть его всю ночь, потому что бессоница.
Прийти трепеща, положить на стол и услышать, как две красивые стальные тети с новыми татуировками, чье мнение для меня смертельно важно, говорят, что это пустой и вымученный текст. Нету в нем мяса и хука. За три секунды. Всем спасибо, все свободны.
Прийти на работу и долго думать о творческой импотенции. Мантрой шептать себе "ежики, хрен ли мы не лошади".
Если меня хвалить и поощрять, я тут же резко раздаюсь в плечах и прибавляю метр в росте - и все могу. Если укоризненно качать головой - я уползаю в темный угол и оттуда душераздирающе молчу. Так была завалена не одна сессия и брошена не одна работа. Меня надо хвалить. Понятия спортивной злости для меня не существует.
Но это слабость. "Ты проявила слаааабость". (с)
Сесть и заново начать вырабатывать за пару самых простых строк по среднесуточной норме скромненькой такой ГЭС.
Поехать что ли копать траншеи. Отдохну хоть.
